"More than a stunning debut. It is the announcement of a bold new literary voice"
—Stephen Chbosky, author of The Perks of Being a Wallflower

Le cinq avril de cette année, anniversaire de ta mort, j’ai eu l’impression de mourir avec toi. J’étais assise dehors, sur un rocher, et je ne faisais que de penser, penser, penser. Et si je mourais ce soir, cette nuit ? Le même jour que toi. Le même jour que Kurt. J’en avais envie, tu sais. J’avais envie de courir jusqu’aux rails du train et d’attendre tranquillement de ne plus voir les étoiles. Pourtant, je n’ai rien fait, et je suis encore là. Et au fond, je crois que c’est grâce à toi. Je n’ai jamais aimé comme ça une personne célèbre. Et morte. Parce que tu es mort, tu es mort, mort, mort. Mort. Tu ne vis plus. Enfin, littéralement. Parce qu’en réalité, tu vis encore. À travers tes mots, tes chansons, ta musique, à travers ta femme et ta fille, à travers ceux qui t’aiment encore, à travers ceux qui te découvrent chaque jour, à travers tout un tas de choses. Tu es mort et tu existes encore. Tellement. Dans mon coeur. Kurt.
Quand je ne vais pas bien, je me mets à te parler à voix haute. Qu’est-que tu aurais fait ? Comment tu as fait ? Pourquoi ? Je parle, je parle, je répète ton prénom, et je sais que tu m’ecoutes. Je vais sur mon balcon pour voir les étoiles et leur parler, et c’est à toi que je parle, Kurt. Parce que je sais que tu n’es pas mort. Tu es une étoile, une de ces étoiles éternelles qui briller durant des siècles, e des millénaires. Tu es une de celles-là. Une de celles trop belles pour la Terre.

Merci pour tout, pour avoir été là. Je t’aime. Tu me manques. Je t’aime